Incontro

Simile a stella cadente

da tempo attesa

tra immagini e sogni

di semplice pastore,

che sull'erba disteso

attende e mira il cielo,

fingendo di viver

in arcani mondi

e pensieri immensi

creandosi in cuore:

come un lampo,

in un attimo

attraversa la volta nera,

veloce e repentina,

ignara del suo osservatore,

il quale incantato

tutto lì s'è riversato:

breve momento

di profondo mutamento...

La notte della merla

Notte gelida,
i fossi e gli stagni
serri col ghiaccio,
sicchè nulla entra
e nulla esce.
Sopra questa tua morsa
vanno alcuni uccellini notturni
or bezzicar or saltellar
or buffamente scivolar.
O notte,
sei fredda e nera
come non mai.
Così ti inasprisci
per dispetto
d'una merla malandrina,
che ora infreddolita
geme come piccola colomba.
Bianca anch'essa era,
ma ora è nota come nera:
in un camino s'era riparata,
di fuliggine s'è ottenebrata.
Freddissima notte,
ecco la procession della candelora
e dalla morsa del gelo
oramai sen fora.
O notte della merla,
geli ancor una volta l'aria,
che pungente soffia
e tagliente per le fessure entra:
- brrr, che freddo!
che il fuoco non sia spento! -
odi il rincasato contadin.

L'uomo moderno

Dal sacro allontanato
smise di parlare con il silenzioso cielo
e il linguaggio dell’amore
ha così in segreto disimparato.
In poco tempo muto s’è reso
e di umano nulla più sa:
eccolo là a capo chino,
mesto cammina
e melanconico erra,
sotto un cielo resosi indifferente .
Star solo ha imparato
- ne ha tuttavia paura –
e gira dove nessuno va;
nella penombra in cui si riversa
ora falso ride
ora vero piange.
Al vuoto parla,
come se qualcuno lo ascoltasse,
ma in modo strano parla;
poi d’esser udito teme
e torna nel silenzio chiuso.
Molte sere lo scorgi
piano uscire dall’osteria
ubriaco, ed ebbro di dolore
barcollare verso casa che non più ha.
Allora brancola tra lacrime e singhiozzi
agli sguardi ben nascosti,
finché la stanchezza non lo accasa
in un qualsiasi buio di strada.

Nasce così la sera sul cuore di ognuno
Che ne invoca alla tristezza il riposo.

anni dopo...

Eccoti, ancora lì lieta e gentile,
sugli scalini della biblioteca,
che le mie confidenze accogli;
e ti traspare in volto la lusinga.
Non io, che tu hai già capito e ridi,
compiaciuta. Riscoperto anellino
ai miei occhi giri e mostri, allusivo.
Io capisco, ma ugualmente chiedo:
mi si strinse il cuore e mi si stringe
a ripensarci, a tutto ripensare.
Eccomi ancora lì muto e vile,
che alla notizia cruda non impreca;
e in te, ricorre a quanti piacesti
e a quanti piacevole ti stringesti:
te ne avvedi e il volto rallegri,
perfida incantatrice di beltà,
e morderti il cuore non dimostri.
Non ti importo, e la fine vedo
tra noi due, lì. Nulla più ora trattiene
me morto e te agevole andare.

Amore...

Figlio,

sto alla porta del tuo cuore,

busso e aspetto;

aspetto che tu mi apra.

Oh, se tu sapessi quanto tengo a te!

Conosco il tuo cuore,

le tue paure, i tuoi desideri

e quanto vuoi che ti si ami.

So cosa temi,

so cosa cerchi...

Per questo, dammi

il tuo cuore, fammi entrare...

Se aspetti di essere perfetto,

non ti abbandonerai mai a me!

Voglio l'amore del tuo povero cuore.

Non m'importa dei tuoi difetti, credmi,

non m'importa se ricadi spesso in azioni

che vorresti non commettere più...

Non m'importa della tua cocciutaggine,

o delle tue fughe,

o dei tuoi sbalzi di umore,

che a te danno tanto fastidio:

di te amo anche la tua debolezza.

Non sono le tue virtù che m'interessano:

se avessi voluto,

avrei potuto destinarti a grandi cose;

ma, a me vai bene così!

Non potrei forse fare di ogni granello

di sabbia un serafino radioso di purezza,

di nobiltà e di amore?

Non sono io l'Onnipotente?

E se mi piace lasciare nel nulla

quegli esseri meravigliosi

e preferire il povero amore del tuo cuore,

non sono io libero di farlo?

Figlio amato, lascia che ti ami,

voglio stare con te,

con te solo e con nessun altro, mai...

Mi hai rapito il cuore con uno sguardo

ed ora esso t'appartiene...

Non ti preoccupare di non possedere virtù:

ti darò le mie.

Qualunque cosa accada, non aspettare

di essere perfetto per cedere al mio amore,

correresti il rischio di non incontrarmi mai...

Fiori di pesco

Non ancora giunta è la primavera

e già vanno in fiore i rosei peschi:

colorano i campi

e spandono buon odore per l'aria.

Ecco la prima acqua di marzo,

fa giungere la primavera:

s'aprono le nuove gemme

e fioriscono tutte le pinte del campo,

mentre il pesco perde il suo fiore.

Frammento di pensiero...

...o stelle, dite,

che fate in cielo?

E tu, cielo,

che tante volte ci commuovi

con la tua bellezza,

esisti?...

come esisti?

qual è il tuo colore vero?

l'azzurro o il nero?

Ancora:

gravi o t'innalzi

sul mondo?

Oppure tu, Orsa,

tanto bella e tanto vaga,

chi t'ha dato questo nome?

un poeta

o un ubriacone?

Oppure tu, stella Polare,

ma è vero che sei fissa?

fissa a che?...

Il lampione

Preziosamente
illumini dal buio l'angolo d'una casa;

dal buio togli una piccola porzione di strada
e rischiari un crocicchio deserto e senza casa.

Come fiocco lume
che riluce presso la rastrelliera di una stalla,
mostri a chi passa una silente e vuota panca...
Indiscreta lucerna,
guardi una bambola per terra dimenticata
suggerendo al passante il dolor di una bambina,
e riveli del viaggiator la nascosta e serbata lacrima
della lontananza...
Silenziosa presenza,
dalle loro case congiungi i due innamorati,
alla tua luce tenue,
e nel segreto fai le due bocche incontrare.

Ah, dolce lume,
sotto la tua luce si sciolgono gli amorosi abbracci,
che scoperti..., si colgono nell'ombra scappare.
Oh, spento lume,
sei ora del più dolce incontro segno
e all'occhio del mondo indiscreto
nascondi le intime effusioni di due giovani fidanzati
e ne celi il permesso amoreggiar di due sposi...

Sofferenza...

Oggi vorrei inserire un breve scritto composto da un giovane adolescente, che me lo ha letto e lasciato in una sera d'estate di due anni fa, mentre eravamo seduti sugli scalini della chiesa che mangiavamo un gelato...



Ci sono delle giornate in cui ti senti così stanco e vuoto, inerte ad ogni moto interiore, da lasciarti andare come a morire, indifferente ad ogni spinta alla vita. Non più alcuna voglia o volontà di lottare..., solo la vita allontanare e ogni suo sussulto annullare. E invece vivi e provi stati d'animo. Aaaahhh!!!, quanto vorrei a volte essere come una cosa lasciata lì, dimenticata; una foglia morta, portata via nell'indifferenza di un grigio e freddo fiume che scorre via, e più nessuno sa di te e si chiede di te, più nessuno cerca te... E invece vivi e lotti e piangi, e ti vogliono bene, - ma non sai che fartene -, e ami anche tu o cerchi, e dici di essere felice, ma... vuoi morire.

E t'accorgi di non volere tutto ciò, solo cessare, più nulla provare, neppure la morte perchè fa parte della vita e la vita non la vuoi...

Qual è il posto nostro?...

Ogni volta che un fiore
tremulo disperde l'ultimo odore

e l'alto pioppo muta
lascia cadere la sua prima foglia...



ogni volta che un ragno
tessa la sua tela e l'ape tardiva
non torna più alla sua cella...



ogni volta che una rondine il nido
prepara per stare con i suoi piccoli

e melanconico dalla stalla l'asino raglia...



ogni volta ch'il monaco
torna alla sua cella e al sonno cede,

il padre stringe a sè la figlia


e l'innamorata scopre il seno


ai baci del suo amato...

ogni volta che il mondo
al suo compimento attende,
io in cuor mi dico: "...ed io?"

Parli il cielo, non stia muto: "...ed io?"

La Sera...

Voglio qui inserire una poesia di U. Saba sulla sera, che a me piace molto. Sì, lo so molti poeti parlano della sera, ma io volevo farvi conoscere questa poesia che in rare scuole, con pochi insegnanti d'italiano si fa. Poi, caso mai, mi dite che vi pare...

L'ora nostra

Sai un'ora del giorno che più bella

sia della sera? tanto

più bella e meno amata? E' quella

che di poco i suoi sacri ozi precede;

l'ora che intensa è l'opera, e si vede

la gente mareggiare nelle strade;

sulle moli quadrate delle case

una luna sfumata, una che appena

discerni nell'aria serena.

E' l'ora che lasciavi la campagna

per goderti la tua cara città,

dal golfo luminoso alla montagna

varia d'aspetti in sua bella unità;

l'ora che la mia vita in piena va

come un fiume al suo mare;

e il mio pensiero, il lesto camminare

della folla, l'artiere in cima all'alta

scala, il fanciullo che correndo salta

sul carro fragoroso, tutto appare

fermo nell'atto, tutto questo andare

ha una parvenza d'immobilità.

E' l'ora grande, l'ora che accompagna

meglio la nostra vendemmiante età.

A me piacciono soprattutto i primi quattro versi.

Sono così belli e così semplici che ognuno li sente suoi...

Anche il distico finale ha un tono di intima familiarità e "confidenza",

non trovate?

Qual è l'ora della giornata che voi più amate?

L'idea di questo blog

Questo blog vuole essere uno spazio dove ognuno, dopo una giornata di lavoro, o di studio, quando gli animi si distendono e la sera scendendo attenua le fatiche e le preoccupazioni del giorno, può in un tono d'intima amicizia colloquiare ed esprimere i suoi pensieri, per condividerli con chi vorrà ascoltare... Uno spazio di confidenze libere, trasmesse cuore a cuore, che nessuno può scoprire e conoscere fino a quando noi non decidiamo di mostrarle... Uno spazio sottratto alla confusione della giornata, dove con semplicità e familiarità si ascolta i pensieri degli altri per accorgersi che molte cose che proviamo sono anche di altri... Uno spazio di ristoro dentro il web per animi che cercano ancora il bello nel mondo...

E' accendersi la sigaretta della sera, la più dolce e la più amata perchè l'ultima della giornata , e ascoltare le voci del giorno che da lontano saluta...

E' sostare sulla porta di casa e, tra grida di bambini che sulla strada giocano e papà che rincasano, interrogare i propri ricordi che affiorano senza evocarli...

E' porgere l'orecchio alle parole che risalgono dal cuore...

Quanto sarebbe bello che qui si raccogliessero tutti i sospiri, le immagini, i suoni, le poesie...che a noi hanno detto qualcosa e che vogliamo che anche altri sappiano, perchè essi a loro volta ci dicano qualcosa... Inserite tutto quello che vi ha parlato: parole, immagini, quadri, scritte, messaggi, poesie vostre, o di grandi autori ma che a scuola non si fanno mai...paesaggi, cartoline, foto che avete visto solo voi, ma che possono parlare anche ad altri.